Inexacto
El teléfono descolgado al fondo de la habitación. Kevin Schields susurra Loveless en el stereo y la tv es una mierda. La memoria es una prostituta cuando se trata de buscar razones para odiarte. Todo lo que hago es juntar palitos de fósforo sobre el colchón e intentar formar una figura coherente, tal vez para buscar una señal, una respuesta inconsciente, surrealista.
El disco está rayado y el compás se repite una y otra vez, creando un molesto loop.
Podría samplear tu risa y tu ojos, podría samplearte toda y tocarte de a momentos, en instantes sónicos, microcapsulas de sonido e imagen.
El móvil suena, y ya no hay nada que hablar, no me quedan ganas para intentar crear un mensaje coherente.
Las llamadas perdidas son una joda, ¿qué se supone que haces con ellas?, ¿las respondes?, ¿las olvidas ?, ¿las Ignoras?, o las apilas en tu habitación como instalaciones acústicas, o números inexactos.
El teléfono descolgado al fondo de la habitación. Kevin Schields susurra Loveless en el stereo y la tv es una mierda. La memoria es una prostituta cuando se trata de buscar razones para odiarte. Todo lo que hago es juntar palitos de fósforo sobre el colchón e intentar formar una figura coherente, tal vez para buscar una señal, una respuesta inconsciente, surrealista.
El disco está rayado y el compás se repite una y otra vez, creando un molesto loop.
Podría samplear tu risa y tu ojos, podría samplearte toda y tocarte de a momentos, en instantes sónicos, microcapsulas de sonido e imagen.
El móvil suena, y ya no hay nada que hablar, no me quedan ganas para intentar crear un mensaje coherente.
Las llamadas perdidas son una joda, ¿qué se supone que haces con ellas?, ¿las respondes?, ¿las olvidas ?, ¿las Ignoras?, o las apilas en tu habitación como instalaciones acústicas, o números inexactos.
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